Era una vez una señorita a la cual no se le ocurría nada bueno para postear en su blog. Así que un día, cansada de la situación, se armó de valor, e inventó en 5 minutos el cuento más patético de la historia, lleno de excusas inadmisibles.
Por suerte el cuento es de dos oraciones y termina el martirio.
Una vez le dije a alguien que todas las cosas de este mundo están forradas de irrealidad. Él entendió lo que quería decir, pero en ese momento creo que era yo quien no entendía muy bien esas palabras. Es algo que pienso desde los 13 años. Miraba todas las cosas mientras caminaba y me daba cuenta de que era muy poco probable que todo fuera real, ¿por qué no es posible que seamos un sueño? ¿y si no lo somos, porqué la insitencia de la realidad de parecer irreal? ¿Acaso real-irreal es una sola cosa un poco esquizofrénica? ¿Entonces que sería el dolor? ¿El placer? ¿Reír, llorar? ¿Luz, oscuridad? ¿Será que este sueño nos atrofia los sentidos? ¿o los sentidos forman parte de este sueño? ¿quién nos está soñando? ¿o nos estamos soñando todos?
¿quién inventó los signos de pregunta?
2 commenti:
real,irreal estamos presos aca...
el mundo es un patio de prisión, a donde queres ir... decía García
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